SESIÓN XIII, POESÍA: Luisa Villalta "Apresados sin presa"

Luísa Villalta

Luísa Villalta Gómez, (La Coruña, 15 de julio de 1957- ibídem 6 de marzo de 2004), fue una escritora, filóloga y violinista española. Escribió poesía, teatro, narrativa de ficción, ensayo, artículo y traducción.

 La Real Academia Gallega (RAG) eligió a Luísa Villalta como autora homenajeada para el Día de las Letras Gallegas de 2024. La RAG destacó que "fue una creadora de una obra única y sólida que la convirtió en una de las grandes figuras de la literatura gallega surgida en la segunda mitad de los años 80 y principios de los 90". La propuesta fue encabezada por la escritora y académica Ana Romaní y apoyada por Chus Pato, Marilar Aleixandre, Fina Casalderrey, Margarita Ledo Andión, Manuel Rivas, María López Sández, Eulogio R. Ruibal, Dolores Sánchez Palomino y Manuel González González.

El colectivo A Sega (plataforma de crítica literaria gallega) acordó dedicarle el "Día das Galegas nas Letras" del año 2022, como "Señora das Letras" diciendoː "te celebramos desde la complejidad de la epopeya hasta la publicidad, desde ti, desde tu pensamiento, lúcido y comprometido, siempre en la construcción de un pueblo".

Esta celebración honra anualmente a las mujeres que contribuyeron de forma destacada a la cultura en general y a la literatura en particular.

Estudió en la escuela Xosefinas de la calle Juan Flórez y en el liceo Eusebio da Guarda. Se licenció en Filología Hispánica y Filología Gallego-Portuguesa por la Universidad de Santiago de Compostela, también se licenció en violín. Formó parte de la Orquesta de Santiago de Compostela desde 1985 y, posteriormente, de la Joven Orquesta de Galicia, así como de diversos grupos de cámara gallegos. En 1988 aprobó las oposiciones de Magisterio de Lengua y Literatura Gallegas, y dio clases en el IES Xosé Neira Vilas (Perillo, Oleiros), en el IES Canido (Ferrol) y en el IES Isaac Díaz Pardo de Sada.

Desarrolló una intensa actividad cultural: dio seminarios, recitales de poesía y conferencias, entre otros. Colaboró en varias publicaciones como Man Común, A Nosa Terra, Festa da Palabra Silenciada, Tempos Novos, Grial, Luzes de Galiza, Agália, Boletín Gallego de Literatura, A Trabe de Ouro, Enclave o Página abierta.

 Los artículos que publicó entre el 4 de enero de 2002 y el 4 de marzo de 2004 en A Nosa Terra, fueron recopilados en el Libro das colunas (2005).

Participó en organizaciones como la Asociación de Escritores en Lengua Gallega, el Foro por la Cultura Gallega o la Mesa de Normalización Lingüística.

 Fallecimiento

Murió prematuramente, el 6 de marzo de 2004, a causa de una meningitis, a la edad de 46 años y sus restos mortales reposan en el cementerio de San Amaro en la ciudad herculina. Al finalizar el acto religioso, un nutrido grupo de personas del mundo literario y poetas de toda Galicia, como Manuel María y Manuel Rivas así como de la política como Xosé Manuel Beiras y Anxo Quintana la despidieron en un acto laico con poemas y música de violín.

 

Apresados sin presa

 I

A man, esta man que te procura

debuxa o lento amañecer sobre o teu corpo,

a mesma man que onte á noite un a un

baixou os doces degraus da tua camisa,

descorreu a cortina do artifício,

puxo o tempo a brillar na tua pel

e no teu sexo, agora tan sereo.

A man, esta man, conten-no todo,

o balcón do teu dormir sobre o meu leito,

o teu soño de onte e de desexo

e a selva de mañá, a incógnita, a cegueira.

Ela fabrica o teu molde desde o saúdo

con que te vin perto de min por vez primeira,

co tacto doutros corpos e os seus buques

de adeuses, guerras, leviandades

xoguetes rotos de risas desafiadas

De ti recebe o gozo de mover-se, esta man,

artesá da matéria dunha vida

e tamén do vacio impreso en lume

con que te volverá a formar despois, no frio.

 II

Estou como escrita, amor, no fundo dos versos fluídos

que afastados nacen nos astros para chegar a ti, ao sangue,

a saliva, o seme, para brotar nas horas en que non nos vemos,

e facer espiñas baixo as rosas ainda non nacidas.

Dor, amor, dor de ti, do que xa se dixo, do que todos

os humanos damos en ser cando non somos nada

cando o riso se enguedella no fundo do ventre

e quere anoar-se, temperán, á soga da mandrágora.

Que estás e non estás, esa cualidade divina de existires

está escrita en min que estou escrita no pasado, en versos

de recoñecimento, de traxédia feita carne, ditirambo, coro,

convocando-te para poder sobreviver ao destino de non ver-te.

 III

Abrir a boca en ti, onde as estrelas

configuran a constelación dos nosos nomes,

abrandar a vontade que nos puxa

implacabelmente para os extremos opostos

con esa forza de non sermos nen eu ti nen ti eu,

cortar a fita para inaugurar o tempo

no que nos miramos o ollo no ollo multiplicado

como o rio aquel, o suor, o beixo continuado

balizado por latexos que se escapan,

e palabras atadas que nos fican dentro,

para fabricar o xesto de buscar-nos

por debaixo das sombras e os vestidos.

Abrir a boca á escuridade para encontrar o dia.

 IV

Para amar-nos fuximos, amor, do amor

inventado por autores de óperas e comédias,

nun libreto anónimo improvisado

no que xa figuran os diálogos que nós sabemos

porque os escrebemos no tempo silencioso da invernia

cando o verme preparaba a sua forma borboleta ou a flor

era seme ainda na mandrágora, ou o rio nube

ou a nube alento abrasado no deserto.

Furtamos os ollos do público, como eva a sua mazá,

para mordé-los ao noso pracer, sen esperar aplauso.